Hernan's podcast

Amantes

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Mon, 25 Dec 2006 22:38:29 GMT

AMANTES Sería muy injusto, te aseguro. Lastimaría tu ser sin darme cuenta. Por radiante que fuese nuestro instante, empañaría el crisol la despedida. Me anima esta desazón por tus temblores. Me atrae esa pasión tan mesurada. Tres lirios hoy me alejan de tu talle. Eres vid que no debiera marchitarse. Absurdo arco solar que nos condena. Quisiera transitar dos dimensiones. Sería muy injusto encadenarte, si late mi pasión faros errantes. Prefiero declinar sin tu caricia. Sería egoísmo limitarte. Me llevo la muda oferta de tus labios. En mi sueño más íntimo, eres mi amante. De EROSCIDIO. AMÁTICA CONTRA EL DESAMOR Hernán Narbona Véliz

Primeras impertinencias

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 21 Oct 2006 20:03:04 GMT

Ya pronto...

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 21 Oct 2006 19:46:55 GMT

Libertad

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 21 Oct 2006 19:39:08 GMT

MIEDO AL MIEDO

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 21 Oct 2006 19:28:17 GMT

Acerca de mi trabajo como escritor

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 21:42:57 GMT

Les leo el prefacio de mi último libro, "Memorias Poéticas, Licencias para un Reinicio", editado en 1993

¡Hora de Almuerzo!

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 20:27:55 GMT

Del libro "Eroscidio, Amática contra el desamor", Editorial Cono Sur, 1988. HORA DE ALMUERZO Declaro esta instancia del amor mi fundamento, rescato el amor de los canastos y aplaudo las vetas sensuales del amarte. Cuando voy contigo a la feria, temiendo los ajíes, pero deseándolos, eligiendo el perejil y el cilantro, oxigenándonos el alma con los llantos de las valencianas nuevas, probando, pellizcando, colocando aretes de guindas en tu pelo anárquico, besándonos con el disimulo de jugosos duraznos, por sandías caladas el vientre clamando, descubriendo en la semilla de los melones caribeño espacio, regateando, por gusto, el racimo anhelado, ¡le vamos poniendo aromas a la vida autodidacta! Cuando trémulo presencio la preparación de los mariscales, o practico mi gimnasia única en pesados bolsones de la papa chilota indispensable, estoy en la antesala cotidiana del amor no teorizado, del deber prehistórico de vivir y reproducirnos… Por eso aplaudo las vetas sensuales del amarte. Por eso cocino contigo, sin quejarme, cebollas, tomates y mis infaltables ajos. En aromas de albahaca, los pasteles de choclo me gritan que existo como hombre americano, que florece en lo propio cuando llega el verano. Amarte es por eso, una mesa dispuesta, la ensalada, el vinagre, es el pan que nos une con su mágica estera. ¡Vivan, amor, la gracia que prodigas en la mesa modesta! ¡el aroma, el aliño y el vino, antejardines de todo mi espíritu! Algún día ese espíritu, ya sin dientes ni muelas, extrañará el embrujo terreno de almorzar charquicán en enero.

Nuestros mártires

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 19:58:29 GMT

De "Memorias Poéticas, Licencias para un Reinicio"

Poemas a Septiembre

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 18:31:41 GMT

De "Memorias Poéticas, Licencias para un Reinicio"

El toro de Valparaíso

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 18:29:00 GMT

Del libro "Memorias Poética y Licencias para un Reinicio", Umbral Editores, 1993, UN RELATO FILIAL

POR NOMBRE VALPARAISO

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sun, 17 Sep 2006 18:12:30 GMT

Por nombre, Valparaíso En el primer sorbo de tu espuma en el primer asomo hacia tus duendes te llamé, Valparaíso, enredadera de fantasía en un mágico recodo del Pacífico ¿Cómo llamarte hoy, andén del alba? ¿Cómo si ya no hay lumbre en tus candelas? Simple, como te vi, vas en mi estribo, eres ancla central del desvarío Simple como el brincar de tus inviernos. alto, rudo y sensual, con siete espejos. Vengo de recorrer largas bahías. Vengo de remecerme en tus recuerdos. Padre yo te sentí en astilleros. Padre yo te llevé por cien senderos. Vuelvo pobre de mí, viejo y reseco, Trepo hasta el mirador, lleno de viento. Vuelvo casi sin voz Vuelvo y te trepo Hay sed de atardecer Bebo sin tiempo Puedo por fin morir, pródigo hijo. Recibo tu perdón, renazco en besos. ¿Cómo llamarte hoy, pálido amigo, si fue nuestra amistad barril de sueños pendiendo del farol de algún prostíbulo?

La Piel es un Paisaje

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 02 Sep 2006 15:22:54 GMT

LA PIEL ES UN PAISAJE Cúbreme con tu mantón que traigo frío. Invítame un pellizco de tu almohada. Conduce mis ojos hacia el sueño. Fue larga la jornada y he pensado cuán poco tiempo paso yo a tu lado. ¿Acaso nuestra piel es un paisaje? ¿Enmarcado en las horas, promisorio de soles? ¿Bullicioso de agua? Agitado en la espera dilapido la vida. Es tan ínfimo el tiempo de tu mundo y el mío que discurro escaparnos a una dimensión lejana. Cúbreme con tu mantón. Luego, exploremos hasta encontrar la clave muy dentro nuestro. Forjemos infranqueable, sin puentes levadizos, la alcoba del amor, sus mil jardines. Cerremos las cortinas. Dejemos fuera el frío, las dudas, ansiedades, desatinos. Vayamos al rescate de la ecuación más íntima: multipliquemos tu paz por mi tormenta, en tu ánfora tibia haz que florezca. Eroscidio. Amática contra el Desamor, 1988

NEGRA

Hernan Narbona VÃƒÂ©liz — Sat, 02 Sep 2006 15:04:54 GMT

NEGRA Orquídea negra pediste como espejo de tus penas. Ni orquídea, ni amor, ni nada, olvidarme es tu quimera. Apenas supo mi piel distraerse por tus llantos, apenas, quizás, si hurté pasiones a tu quebranto. Ni orquídea negra, ni nada, despechos acumulados, como negrura de vino mi desamor fue llagando. A solas con tu rencor, con el pecho deshojado, morena sangras, orquídea. No habrá perdón, no habrá nada. Eroscidio. Amática contra el Desamor 1988

Aduaneros

Aduaneros Cuando los cóndores descubren su refugio en la soledad encriptada de milenarios vientos, cuando el puerto se esconde pudoroso de neblinas y pianos, cuando el desierto acomete con sus silencios de camanchaca en la crepuscular frontera de la patria, Saluda el paso de las caravanas, un vigía, el aduanero, con aguda mirada hurgando los manifiestos, custodiando celoso las enormes arcas del firmamento, Revisando acucioso, como escribiente del tiempo, las fenicias dimensiones del mundo Incesante presencia soberana, extendido saludo de bienvenida, cofradía de leyendas atesoradas, que transitan en cajones olorosos de te y especias por los almacenes fantasmas de los puertos El aduanero milenario custodia el camino del Inca, se instala en la soledad del golfo de penas y silba como el viento patagón frente al estrecho El aduanero, constante servidor fiscal de las civilizaciones, convocado de apóstol, pastor de vaguadas, azul en poemas, amistoso de prostíbulos, republicano de sobremesas, generoso de amigos, pulcro y celoso de escritos, El aduanero, viajero de la imaginación, anclado por siglos a sus portales, ve transitar las arenas y es cedazo perspicaz del intercambio. El aduanero , blindaje acorazado protegiendo la vida y la integridad de la palabra, comparte con huemules y cóndores un sitial silencioso en los emblemas profundos de la patria 20 de agosto de 2006

En el día del niño

NIÑO Estás solo, tiritando Has venido a mi portal Declamados tus derechos ¿quién los vuelve a proclamar? Son, mi niño, tus derechos convicción universal Tus mayores se persignan Los editan sin parar Es hermoso su empastado Son epístola papal Son poema nerudiano Se conmueve el más truhán Son discurso recurrido Infalible de apelar Hay consenso, es increíble Saca aplausos, ¡colosal! Tu derecho, ¡formidable! Tu derecho y otro más… Pero estás frente a mi puerta -¡si te viera la Mistral!– No te leo tus derechos No se trata de imitar Simplemente, te convido de mi duro, algo de pan -quizás logres indulgencia consecuente intelectual– Ay, mi niño, tus derechos ¿quién los vuelve a proclamar? Libro "Miedo al Miedo" 1983

Generación del setenta

Un poema que completa mi presentación generacional. Soy parte de esos jóvenes que nos asomábamos llenos de sueños a la década se los setenta, hasta ese martes once de septiembre de 1973, que cambió drásticamente nuestros destinos. GENERACIÓN DEL SETENTA Generación del setenta, generación renegada desperdigada con saña por las tierras más lejanas Unos pocos que no cuentan, un pobre atado de esperas en la rompiente erizada que quebró la convivencia Generación del setenta, la que tuvo al Papa Bueno, creció en el París de Mayo, de Praga herida, lamento Avanzó a pecho abierto anunciando un tiempo propio, perfilando al Hombre Nuevo, reflejo de Medellín Generación del setenta y su tierra prometida, con su bandera ruidosa, intensa arenga de fe Cascada sin mente fría, dogmática en su consigna, insolente en su porfía, nunca, nunca de rodillas Generación del setenta recibiendo en las costillas, en debutante doctrina, inseguridad nacional En su frente con asombro escribieron “sedición”, los marginaron decretos. el destierro los sembró Generación del setenta, hermanos deshermanados, dispersos y censurados, ignorarlos se ordenó Les robaron a traición sus historias prematuras, hubo fuego y hubo furia el Poder los clausuró Generación del Setenta, de frustración y quimera, ayer, grito de los valles, hoy, una reflexión serena Generación del setenta, con su racimo de sueños, con su impaciencia gritada, un baluarte, una reserva Generación del setenta flaca, mustia y desgreñada, damnificados de América, distorsionaron su esencia Generación del setenta comprendiendo masacrada que las murallas son duras si es el odio el que las alza Generación del setenta con cien canas asomadas, sus heridas aún sangran porque fueron a mansalva Joven, ingenua y locuaz, de madurez remendada, en sus ojos fraternales no hay lugar para venganzas Generación del setenta con su siglo atravesado, su post-grado de paciencia, alternativa sensata Con su lección resguardada, esa fe que no se transa, busca hoy modesto sitio para la reconstrucción soñada. Buenos Aires / 1979

America, ya es tiempo

AMÉRICA, YA ES TIEMPO Hurguemos en tu historia la savia libertaria Ya basta de abstenernos en torpe autocensura Rompamos etiquetas busquemos la cordura Si fue civilizado ser acero del hambre, Políglota del genocidio, master del absurdo, saltimbanquis del odio o marionetas… ¿Por qué, entonces, no remontar los Andes y vociferar hastiados? ¡Dennos un siglo sólo! de mayas resurrectos. de incas persistentes, de fuerza mapuche irreverente Dennos apenas un minuto! para libar en greda de Atacama aquella ancestral promesa indiana… Congreso de Panamá: Bolívar elocuente, pero era madrugada Matriarcado adolescente de niña americana, intentando ingenua y flaca sentarse a la mesa veterana Congreso de Panamá: Bolívar y su llama, Pero era madrugada Y fue el viento del norte El que rasgó esperanzas Mandaron emisarios A sofocar su fragua -peligroso emblema eso de aunar las chacras- Quisieron sepultarla: usaron fratricidio los traficantes de armas Tras tórridas alianzas corrió sangre mestiza por desiertos, sierra y pampa La moral del poder fue crema utilitaria que justificó doctrinas y almas derramadas Hubo de aprenderlo en fuego la niña americana, tras muchos avatares la intuyo cabizbaja América temprana, hoy bebo de tu historia que es fuerza renovada ¡Ya es tiempo de campanas! ¡Bolívar vive y clama por sacudir tus llagas!

Me presento como Escritor

Este es mi primer mensaje. Les presento mi obra poética, que podrán seguir en mi blog www.poetahnv.blogspot.com